1968. Pour les uns, l'euphorie, la terreur pour le narrateur. Il vient d'avoir 13 ans et "l'autre" sort juste de prison. "L'autre", c'est son père, voleur, menteur, cogneur. Un père fou, imprévisible, terrifiant. Et l'enfant résiste dans un Paris en proie à la "Révolution". Dans l'enfer réel, il s'invente un enfer imaginaire pour survivre. Ses veines sont bleues : il a donc "la maladie bleue". C'est un enfant bleu, martyrisé, humilié.

Petites scènes juxtaposées qui réussissent à rendre supportable l'insupportable, La Maladie bleue est à mettre au rang des petits chefs-d'oeuvre que les enfances meurtries savent faire naître.

Editions du Seuil, collection dirigée par Claude Gutman, février 2000.

La Maladie bleue est sortie en librairie le 18 février 2000.
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.... Lundi 25 mars 1968

.... Une clé discrète se glisse dans la serrure, tourne en cliquetant. Le visage de maman se décompose, nous comprenons instantanément : l'autre est revenu, l'autre est là. Il franchit l'entrée en trois pas, s'inscrit maintenant dans le cadre de la porte de la cuisine, il n'est qu'un sourire, un affreux sourire posé sur des lèvres minces. Au bout de ses bras, deux colis de carton mal ficelés.
.... - Bonjour, ma chérie.
.... Maman, silencieuse, va se planter devant le réchaud à gaz. L'autre se dégage de son gros manteau gris, s'assoit, défait ses paquets d'où il sort des cintres de plastique noir ; un stylo Bic bleu au bout mâchonné ; un calendrier des PTT de l'année 1967 ; une petite boîte de pâté ovale ; trois bouts de crayon noir de type HB ; un paquet de Gauloises fripé garni de mégots ; un collier de trombones ; des chemises et des chaussettes sales ; un rasoir à main ; du papier à cigarette de marque OCB ; un paquet de lames Gillette ; des bobines de corde usagée et deux cahiers d'écolier avec les paroles des chansons de Sylvie Vartan et Françoise Hardy.
.... Il commente longuement chacun des objets - la boîte de pâté gagnée à la belote, les bobines de corde pour faire le yoyo par la fenêtre d'une cellule à l'autre, la carte postale dédicacée de Françoise Hardy - il parle, il parle, il parle. Deux ans de vie à la prison de la Santé défilent ainsi dans un torrent de mots et d'horribles sourires.

.... Maman n'a toujours pas ouvert la bouche. Elle tourne le bouton du poste de radio.
.... - Au Vietnam, la base américaine de Khe Sanh vient de subir son quarante-cinquième jour de siège. C'est un véritable déluge de fer et de feu qui s'abat sur…
Elle éteint le poste et je revois cette immense inscription, découverte ce matin même, sur le mur du magasin Goulet-Turpin au coin du boulevard Ney : PAIX AU VIETNAM ! De grandes lettres blanches, peintes au rouleau. Ceux qui les ont tracées ne savent pas qu'une autre guerre, aussi terrible, vient de recommencer à deux pas.
.... Il se lève, s'approche de maman, l'attrape par le bras.
.... - Embrasse ton mari ! exige-t-il.
.... Elle s'y refuse, elle tremble, elle a peur. Il lui saisit le menton, écrase violemment ses lèvres sur les siennes avant de rejoindre, satisfait, sa chaise en s'essuyant la bouche d'un revers de manche. Il me sourit, je me réfugie dans la contemplation de mes mains de porcelaine blanche striées de bleu. Une grosse veine palpite dangereusement à ma tempe droite. Dans ma tête, la silencieuse explosion d'un gros hélicoptère américain touché par un obus nord-vietnamien.